Une confidente m’a un jour avoué porter l’enfant de mon mari. “Félicitations, Ariana !” me jeta-t-elle, insolente et sans regret. Lui osa me proposer le divorce. Notre mariage n’était qu’un marché pour éponger ses dettes, mais j’y avais tout donné. “La séparation est inéluctable !” Le piège ? La clause du contrat : si je romps, je perds 500 milliards. Mon seul héritage, après que mon père ait tout perdu pour sauver notre fortune, est mon génie stratégique. “Prends ton temps, Rowen. Ta déchéance surpassera tes pires terreurs.”
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