Il ne me reste qu’une année avant de succomber. Ma magie s’est effondrée, traçant mon chemin vers la mort. Pour échapper à ma famille toxique, j’ai proposé un mariage arrangé au duc, soi-disant fiancé. “De toute façon, ma vie s’éteindra bientôt”, chuchotai-je. “Fugitive comme le vent d’automne.” Épouser le plus puissant duc paraissait un cruel paradoxe… “Je n’ai aucune fiancée”, corrigea-t-il. “On vous a menti, madame.” Cet homme fier s’approcha alors. “Votre condition n’est pas incurable.” “La mort elle-même me serait-elle volée?” implorai-je. “Lâchez-moi, Votre Grâce!”
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